Auf dem Weg in den Abgrund – obwohl alle Zeichen mich warnten

Heute geht es wieder um ein schwieriges Thema.

Und es ist nicht nur für mich schwierig. Auch für meine Kinder.

Diese Geschichte kommt zwischen uns immer wieder zur Sprache. Manchmal reden wir alle zwei oder drei Monate darüber. Manchmal monatelang überhaupt nicht. Und manchmal ist sie einfach da – unausgesprochen.

Ich kann nur meine eigene Seite erzählen.

Ich kann nicht in die Köpfe meiner Kinder schauen. Ich weiß nicht genau, wie sie die einzelnen Situationen erlebt haben und woran sie sich erinnern.

Ich weiß nur, was ich selbst erlebt habe – und dass auch sie Teil dieser Geschichte waren.

Frühjahr 2008

Damals lernte ich den Bruder meiner damaligen besten Freundin kennen.

Er war gerade aus der Haft entlassen worden.

Ich wusste nichts über ihn.

Nicht einmal, dass es ihn gab.

Und ich verliebte mich sofort.

Mein Gott, sah der gut aus!

Was für ein Kerl!

Überall Tattoos!

Und gleichzeitig wirkte er zurückhaltend und kontrolliert.

Ich war völlig hin und weg.

Aber da war diese Stimme in mir, die die ganze Zeit sagte:

Halte dich von ihm fern.

So weit wie möglich.

Und was tat ich?

Ich hielt mich nicht fern.

Im Gegenteil.

Ich lief ganz bewusst in mein Unglück.

Ich sah die Warnzeichen. Ich wusste, dass etwas nicht stimmte. Auch Verwandte und Freunde warnten mich.

„Du kennst diesen Mann nicht.“

„Wir kennen ihn.“

„Halte dich von ihm fern.“

„Das wird nur Ärger geben.“

Aber ich war damals eben Kata.

Und Kata hatte natürlich immer recht.

Ich war eigensinnig.

Stur.

Unglaublich stur.

Und ich dachte, dieser Mann würde mich beschützen.

Ich wollte mehr vom Leben.

Ich wollte die Welt sehen.

Ich wollte leben.

Ich wollte glücklich sein.

Ich wollte allen beweisen, dass man aus seinem bisherigen Leben ausbrechen kann.

Nun ja.

Ich bin ausgebrochen.

Nur ganz anders, als ich gedacht hatte.

Der erste Schlag

Im Frühjahr 2008 kam der erste Schlag.

Zunächst erklärte ich mir selbst, warum es passiert war.

Vielleicht bin ich schuld.

Vielleicht habe ich es verdient.

Vielleicht ist ihm einfach die Sicherung durchgebrannt.

So ließ es sich leichter ertragen.

Dann kam 2009.

Ich wurde schwanger.

Wir freuten uns auf das Baby, und ich dachte, jetzt würde alles gut werden.

Gleichzeitig wurde dieses Gefühl in mir immer stärker:

Ich will das nicht.

Ich war mir nicht sicher, ob ich mit diesem Menschen alt werden wollte.

Doch dann kam der nächste Gedanke:

Jetzt gibt es kein Zurück mehr.

Ein Kind kommt.

Ich muss weitermachen.

Im Mai 2009 nahm ich noch an einem beruflichen Wettbewerb in Budapest teil.

Ich gewann.

Ich bekam mein Abschlusszeugnis und gleichzeitig liefen die Vorbereitungen für unsere Hochzeit.

Am 15. August heirateten wir.

Obwohl ich tief in mir bereits wusste, dass es nicht richtig war.

Ich sprach sogar mit meinem Vater darüber.

„Dann mach es nicht.“

„Aber Papa, wir haben schon so viel Geld investiert.“

„Das Geld ist mir egal.“

„Aber …“

„Hör auf dein Gefühl.“

Ich hörte nicht darauf.

Und ging weiter in Richtung Abgrund.

Ich dachte, jetzt würde alles anders

Mitte Dezember wurde mein Sohn geboren.

Als wir aus dem Krankenhaus nach Hause kamen, erzählte mein Mann mir, er habe die Bettwäsche gewechselt und alles sauber gemacht, damit bei unserer Rückkehr alles schön sei.

Dann stellte sich heraus, dass die Hunde im Bett geschlafen hatten und alles voller Schlamm war.

Ich stand nur da und dachte:

Das kann doch nicht wahr sein.

Doch wieder verdrängte ich meine Gedanken.

Ende Juli 2011 kam meine Tochter zur Welt.

Zu diesem Zeitpunkt war meine Schwangerschaft bereits von ständigem Fremdgehen, Demütigungen und Gewalt begleitet gewesen.

Mehrmals sagte ich ihm, er solle aus meinem Leben verschwinden.

Ich bat ihn.

Ich flehte ihn an.

Ich konnte nicht mehr.

Ich bat um Hilfe.

Ich bekam keine.

Meine Familie sagte:

„Das hast du dir selbst ausgesucht.“

„Dann mach es eben so, wie du willst.“

Gleichzeitig vertrieb er nach und nach alle Menschen aus meinem Umfeld.

Meine Freunde.

Meine Familie.

Alle.

Am Ende war ich allein.

Dann brach die Hölle los

Dann kam dieser eine Vorfall im Januar.

Ein Mann aus unserem Dorf kam vorbei. Wir unterhielten uns. Mehr geschah nicht.

Später fragte mein Mann ihn:

„Hattest du was mit ihr?“

Er bekam keine Antwort.

Und das reichte aus.

Zu Hause schlug er auf mich ein.

Er riss an meinen Haaren.

Er schlug mir gegen den Kopf.

Ein großes Messer kam ins Spiel.

Die Kinder waren dabei.

Und es interessierte ihn nicht.

Nicht, was sie sahen.

Nicht, was sie hörten.

Nicht, was sie dabei erlebten.

Vom ersten bis zum dritten Januar befanden wir uns in einem Zustand, in dem ich Angst hatte, dass er die ganze Familie töten würde.

Mich.

Und die Kinder.

Wir mussten fliehen

Dann kam ein Telefonanruf.

Ich wusste zunächst überhaupt nicht, worum es ging.

Ich hatte geschlafen.

In der Nacht zuvor hatte er mich bis zwei Uhr morgens geschlagen.

Als ich aufwachte, bedrohte er mich so massiv, dass er detailliert beschrieb, wie er mich und die Kinder töten würde.

Es gab nur einen Menschen, dem ich vertraute.

Unsere Familienhebamme beziehungsweise Familienbetreuerin.

Ich wusste, dass sie uns vielleicht helfen konnte.

Ich packte die beiden Kinder zusammen.

Wir hatten fast nichts bei uns.

Sie half uns.

Auch der damalige stellvertretende Bürgermeister half.

Als ich später zurückging, um meine Sachen zu holen, war er zunächst nicht zu Hause.

Dann tauchte er plötzlich auf.

Und begann wieder, mich zu schlagen.

Er schlug mich so heftig, dass ich zu Boden ging.

Mein Kopf wurde verletzt.

Irgendwie schaffte ich es bis zum Auto.

Ich erinnere mich noch daran, dass ich mich hineinsetzte. Vielleicht verriegelte ich sogar die Türen.

Ich saß dort, zitterte, weinte und schrie:

„Es reicht! Lass mich in Ruhe! Wenn du mich in Ruhe lässt, ist es vorbei!“

Das nächste Bild, an das ich mich erinnere, ist, dass man mich zu meiner Tante brachte.

Aus meinem Kopf lief Blut.

Ich sah doppelt.

Mein Nacken tat weh.

Mein Rücken.

Meine Nierengegend.

Mein Bauch.

Einfach alles.

Der Rettungsdienst kam.

Die Polizei ebenfalls.

Der zuständige Polizeibeamte sagte jedoch, daraus würde nichts werden, weil kein Blut zu sehen sei.

Und ich saß dort im Rettungswagen.

Mit einer blutenden Kopfverletzung.

Mit Doppelbildern.

Mit Prellungen.

Und konnte es kaum glauben.

Später erstattete das Krankenhaus Anzeige.

„Ich werde mich ändern“

Nach der Anzeige flehte er sich zunächst wieder in mein Leben zurück.

Er versprach mir alles.

Er würde sich ändern.

Alles würde anders werden.

Und ich glaubte ihm.

Doch als er glaubte, dass seine Tat keine ernsthaften Konsequenzen haben würde und er damit davonkommen könnte, begann alles erneut.

Nur nicht mehr auf demselben Niveau.

Die Gewalt wurde schlimmer.

Immer brutaler.

Immer beängstigender.

Er versuchte außerdem, mich dazu zu bringen, die Anzeige zurückzunehmen.

Er schleppte mich zur Polizei und flehte mich an, sie zurückzuziehen.

Ich tat es nicht.

Eine weitere ausführliche Aussage wagte ich allerdings nicht.

Ich glaubte ihm.

Und ich hatte Angst vor ihm.

Die Ermittlerin stützte sich schließlich auf meine ursprüngliche Aussage.

Der Fall kam vor Gericht, und am Ende erhielt er eine Freiheitsstrafe auf Bewährung.

Viele würden vielleicht denken:

Damit war es vorbei.

Nein.

Es war nicht vorbei.

Dass ich die Anzeige nicht zurückgenommen hatte, ließ er mich spüren.

Und ich konnte mich noch immer nicht befreien.

Ich dachte, nachdem mir die Flucht einmal gelungen war, wäre es endlich vorbei.

Ich wusste damals nicht, dass diese Geschichte noch lange nicht zu Ende war.

Im Gegenteil.

Der schwerste Teil lag noch vor mir.

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